Buesco en tu cuerpo
los destellos infinitos
del cosmos y cualquier
planeta inhabitado.
Porque eres, asì, en tu
desnudez oscura,
el universo que me rige
y la constelaciòn del gallo.
Repito tu nombre sin decirlo,
a puro tacto, a puro olfato.
Busco, orbitando, la estrella
polar que me guiarà hasta
encontrar mi destino:
El agujero negro que me ha
de absorber para siempre.

II

Tù, desnudez oscura.
Estrella fugaz cayendo
en el regazo de mi abrazo
y en la voz muda; de mis labios.
Bebo tu luz, me inundo.
Brillo como luciernaga y tù,
con tu boca de sapo, me lìquidas.

III

Que luz la de tu espalda.
Construida de estrellas enanas
y còsmicos caminos.
Los recorro con mi boca
para llegar hasta el fondo
mismo de tus abismos siderales.
-Ayer me perdì un rato entre
la nebulosa de tu ombligo y
salì sin temor entre tus piernas.

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Abro los ojos
y estás,
encaramado a la cubierta de mis pestañas
y voy a ti
y vienes cubierto de auroras
desde los destierros del silencio

y beso tus besos

y me miras,
a través de los abismos del alma
trenzando principios
entre dulces melancolías

y paseo descalza
por las sendas del tardío,
deshojando los últimos pétalos rojos

y el desaliento se disimula
tras los andares de la llovizna
aliviando mi equipaje

y te vas
y la ciudad mágica enmudece
bajo el cano reflejo de la luna

y vuelvo a cerrar los ojos
recostada en tu vientre eterno
y espero.

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 Acerca de tí misma
yo sé lo que tú sabes
y alguna cosa más que desconoces;
tú ignoras que tus manos
también a mí me dan calor y vida;
ignoras que tus ojos,
si dejan de mirarme
me desfondo del todo;
y no sabes muy bien que tu sonrisa
es el pan que me nutre cada día,
y que si me faltara
sería un indigente
a punto de quedar sin horizontes
donde encontrar la vida,
lo que yo llamo vida aunque me falte
cuando me faltas tú.

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¡Qué me ocurre, qué me ocurre!,
Que decir no puedo adiós
Si mi corazón ardiente
En loca dominación
Suma tu mano en la mía
Como si fuese la acción
De aprehenderla o soltarla,
Vida o muerte, su sanción.
¿Tendrá culpa de ello el prado
Que a nuestro paso una flor,
Pone cada vez más bella
E hincha nuestra admiración
Para hacer de nuestro tiempo
Un ideal de fruición?.
¿Tendrá culpa por acaso
El canto del ruiseñor
Que acerca a nuestros oídos
La gracia de la ilusión?.
¿Será por culpa del aire,
Será por culpa del sol,
Que nos dan la primavera
En un soplo y un fulgor?...
No, desengáñate… ¡Ah,…
Todo es culpa del amor!

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Voy buscando ese sur donde todo es posible:
olvidarse del tiempo, doblegar el dolor
con el sol de las manos,
germinar el desierto con semillas de amor.
Ese sur armonioso donde sea factible
convivir como hermanos.


Busco y sigo la huella de poetas y locos
que colgaron su vida de un instante de luz,
recogido en sus versos.
Voy persiguiendo espejos, con albar contraluz,
sin resquicio ninguno a demonios barrocos
ni sentires perversos.


Busco un sur áureo y puro donde exilar mi alma,
paraíso perdido, con baúles de calma
regalándome paz y ese plus necesario
de bendita locura.


Y aunque sea un ensueño este sutil glosario,
pelearé incansable, si la razón me alcanza,
contra cielos y tierra, por gozar la alianza
de esta inmensa ventura.

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Enamorado de la vida, y al final,
xenófobo sentimental por desengaños,
difunta a deslealtad mucha neurona
y reincidente para mal en la ilusión;
herido a filo de colmillos de la saña,
optó cerrar su corazón y su interés.

Se dio a la forja de un espíritu de acero,
y hoy, por hábiles caricias paga y listo.
Y manejada la ambición ajena y propia,
al no soñar ya sin placer garantizado,
reconoció que la impostura es lucrativa
y el egoísmo es desarrollo personal.

Duro por dentro y simpático por fuera;
de rebotar contra su hermético criterio,
falacia y fe, sufren chasqueadas, su ironía.
Y aunque en cotejo de valores, nada más,
admira a veces la luna de los crédulos;
si acaso añora la alegría de su candor,

disipa lágrimas que puedan oxidar.
Pues ya que sabe transar con la codicia
y hasta escurrirle unas gotas de nobleza,
no puede ahora permitirse filtraciones
de su pasado de infortunio y desamor.
En fin; sensiblerías que le asoman todavía

por coyunturas que le falta remachar.

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Ninguna filosofía es suficiente
para mancillar el estoicismo de la memoria,
ni siquiera aún en la difusa galería de oquedades,
justo, en este momento, me habitas,
y una ráfaga cósmica con destellos de reminiscencias
rescatan lo que ha sobrevivido
tras la imperdonable sacudida del tiempo.
Estamos todos, mis recuerdos, mi ventrículo temblando y yo
azotados por el lenguaje de estúpidas costumbres
y no nos alcanzan los soles para acallar los aullidos del alma.

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